14 de febrero de 2024

2024: aniversario de «Alalia»




(Ilustración de la artista francesa Clo Guigues)


SONIDO
 
 
Una lengua de pájaro
-el verde-.
La lluvia en su casa
 -y en la mía-;
dos ojos para compartir la mesa
en la llama del adobe,
en cada hoja herida al aire,
en la soledad hecha viento
a galope de agua.
Solo una voz desciende
a este silencio,
sacude los pies del abismo,
anega el canto
y lo exprime en mis manos
haciéndose arena.

«Alalia» aparece con la impronta del don, pero es logro del quehacer poético arduo, tanto como de la visión cuyo origen se desconoce. Sin obsesionarse por adquirir oficio y técnica, asume ambos en la escritura, sobreimponiendo la expresión al virtuosismo, equilibrio que consigue quien tiene qué decir, naturalmente.

Su poesía fluye como corriente fecundadora. Al enfrentarse al mutismo aparente y circundante, discierne la disyuntiva: ¿por qué la voz y no el silencio?, ¿por qué la vida y no la muerte? Comprende que absolutizar esta percepción la convierte en una falacia. Y plasma el proceso: la metamorfosis del silencio; la asperosidad del ruido primigenio; la guturalidad inicial del ser, del árbol y del pájaro; la alarma de la palabra en el tiempo lo conducen hacia el canto orgánico y la música íntima que proyectan un crecimiento de la voz, ya extrapersonal. Así, lo obvio esquiva su morbidez y ocurre la armonía de los contrarios.

La palabra se convierte en fruto que adensa lo percibido y lo intuido; capta la sombra de la vida y la luz de la muerte, y viceversa.

(Samir Nazal: prólogo a la primera edición)

23 de enero de 2024

Nadine Alemán presentó nuevo libro de cuentos en Esquel (Argentina)


Nadine Alemán presentó en Esquel (Argentina) su nuevo libro de cuentos: «Los nueve nudos del diablo», publicado por Sansón Editorial. 

 

La publicación, que se suma a sus obras «17 simples cuentos» (2006), «Letal intensidad: poemas y tangos» (2009) y «El cura y la sucia» (2012), reúne nueve relatos breves de gran intensidad y creatividad narrativa, propios de su estilo literario, que atrae  y sorprende siempre. Por supuesto que hablaremos de este conjunto de impactantes historias en una próxima reseña.






A continuación, un fragmento del relato «Alazán negro», perteneciente a esta valiosa y reciente edición:

 

ALAZÁN NEGRO

                                        

A Luis Cuadrado

 

Cuando se casan se visten de blanco. Y de blanco se visten en las playas en año nuevo. De blanco me dijeron que son las cosas finas, y la gente fina es flaca y blanca. La bondad parece que también es blanca.

 

Yo nací así. Le dijeron a mamá que yo tenía monocromatismo, que mi mundo se reduciría a la ausencia de color y que perdería agudeza visual cuando más luz hubiera. Todo al revés. Por eso sería que de chiquita me lo pasaba en el galpón, sentada en los fardos, jugando a adivinar quién pasaba por el portal y qué vendría a buscar. Y lo mejor era cuando entraba el alazán negro.

-Es un alazán, no es negro, es alazán, marrón rojizo, no es negro- me decía ofuscada Albina, una de mis cuñadas.

 

A mí no me importaba. Para mi vista sensible, percibir al alazán en el portal con sus orejas erguidas y su ronquido era de lo más placentero, prácticamente una melancolía dulce que me traía sosiego y seguridad.

-Sacate de encima a la ciega- solía decirle Albina decidida a mi hermano-. Esa chica tiene algo, ¿ves que todo lo ve al revés? Siempre tu mamá la protegió mucho, pero esta chica así trae desgracia- le horadaba Albina a mi hermano para apurar mi ausencia y a su vez, su titularidad absoluta en presencia y papeles.

 

Mis hermanos eran mellizos, y vivían hundidos en la tranquilidad de lo idéntico. Como idénticos eran ellos sus familias también lo eran. Todos tan blancos y tan iguales como sus intenciones. Idénticas.

Cada conversación que escuchaba de mis hermanos acerca de llevarme a un internado lejano, me llevaba al galpón, a los fardos a esperar la entrada del alazán y su diálogo reposado de patas inquietas y bufidos que me invitaban a caminar hasta los álamos, que me esperaban con su apaciguador sonido ondulante.

 

Más de una vez el chillido del alazán negro acompañado del manotazo les habían tirado los vasos. Los vasos que me traían mis cuñadas Blanca y Albina, siempre tan atentas con sus juguitos, vaya a saber de qué, que me llevarían lejos de este campo. Y así no más nos íbamos con el alazán hacia el bosque cercano que nos recibía en su pacífica y sinuosa oscuridad.

 

Durante mucho, mucho tiempo los cuatro Insistieron en mandarme a la iglesia, como si furtivamente pensaran que mi mundo en blanco y negro mudaría mi temperamento de hija tardía a una harpía de oscuras voluntades.   

-¿Entonces la maldad es negra? - le pregunté a la monja.

-Claro, claro, la maldad es negra- sentenció la sor mientras salía apurada de la iglesia.

 




Texto completo disponible en el blog de la autora: http://nadinealeman.blogspot.com
 


 

2 de noviembre de 2023

Escritor Daniel Pizarro publica «Úlceras del tiempo», primer volumen de cuentos de la saga "Odisea de la Especie" (RIL Editores, 2023)




La escritura de Daniel Pizarro comienza una etapa que se esperaba hace mucho tiempo. Después de la publicación de «Plaza del sol nocturno» (RIL Editores, 2004), el escritor trabajó sistemáticamente, y sin apuro, en una valiosa narrativa que iremos valorando a partir de la publicación de «Úlceras del tiempo», que reúne relatos de gran fuerza expresiva que sorprenden e inquietan, inaugurando la primera de las cuatro ediciones que componen la saga «Odisea de la Especie». Comentaremos en detalle algunos relatos luego de que se presente al público esta primera edición.

Un adelanto es el que figura en la contraportada: «Podría decirse que en el conjunto de estos relatos se asoma con más o menos intensidad un personaje que acompaña a esos otros personajes que llevan nombre y apellido. Ese personaje se llama Tiempo y es como un fantasma que recorre las historias y les otorga una consistencia y densidad particulares. Aquello que sucede o deja de suceder con los protagonistas tiene que ver con el tiempo, y esta presencia espectral que desdibuja sus contornos, en vez de borronearlos, los sitúa en una perspectiva con la que el autor quisiera sugerirnos que nuestra materia íntima es lo temporal, no en el sentido evidente de lo pasajero de nuestras vidas, sino en tanto sustancia en la cual es posible captar y comprender la existencia humana. En un tiempo ulcerado, como indica el título de este primer volumen de la serie Odisea de la especie, los bordes que separan las heridas internas de las externas, las íntimas de las colectivas, parecieran estar difuminados y, de ese modo, el daño que portan, arrastran y contagian las existencias individuales y sociales fluye y refluye entre un polo y otro, presentándonos por esta vía un cuadro siempre en movimiento, vivo y de un realismo que no se reduce a los recursos convencionales para dar cuenta de la realidad por medio de la ficción, sino que -como se ha insistido- recurre a ese personaje en las sombras que concede a estas historias un relieve y una espesura que introducen al lector en un mundo que se sostiene en sus propias coordenadas, pero que a la vez se percibe y experimenta también como el nuestro.»

11 de agosto de 2023

Lectura poética en Bar Ramblas de Providencia




«La poesía no necesita adeptos, sino amantes», afirmó el poeta Federico García Lorca. Esta premisa se evidenció el sábado 27 de mayo cuando el poeta Luciano Anuarí y el bar Ramblas de Providencia invitaron a los poetas Denni Zù, Marcela Parra, Patricio Contreras, Marcelo Arce Garín, Francisco Barrera y Cristián Basso a la lectura poética «La terraza de la verdadera poesía», espacio que convoca a poetas para que compartan sus creaciones con el público que asiste a ese espacio el último sábado de cada mes.

 


Al encuentro asistieron los poetas Luciano Anuarí y Héctor Hernández Montecinos.

16 de septiembre de 2022

Amor Insecto

Dime palabras sin retorno.


Quiero tragarme toda la amargura.


***


Esa obsesión de ser otro sin ser uno

para dejar de ser el que se era,

siendo a la vez el pez y la pecera,

y entre las multitudes ser ninguno.

 

Abandonarse y ser a ras de suelo

lombriz voraz, quemante lombricera

como es el alma cuando traicionera

nos abandona hasta alcanzar el vuelo.


***

Lancémonos en llamas

piel abajo,

atados libremente

por ennegrecidos pasadizos,

curvas y recelos.

 

Recién paridos,

disparémonos

sin pensar días siguientes.

 

Nos guarecen

horas y segundos.


***


Una pena arbórea para zanjar los cielos.

 

         Pena de brazos abiertos,

 

restos de ti

en las cosas.


***


No hables,

baja

a la seda del susurro.

 

Olvida 

que un nombre subirá mañana.

 

No sigas parpadeando

el eco del sentido.

 

Todos tuvimos algo que sangramos.



CREDO

 

No le creo a tu pasión

resuelta sobre almohadas

ni a la sangre 

que en preguntas bulle.

Ya sé, la piel a los olores se acostumbra,

a convertir en miel sudores agridulces.

 

No le creo a tu cara de ternura,

brisa calcinante sobre arenas,

reptil borracho del crepúsculo,

obligado a caminar sin nombre.

 

No le creo a las rendijas de tus labios,

más fuerte se retorció el aire.

 

No le creo a tu placer,

cuchilla fiel de filo suave,

roce tras roce llamándome al secreto

de la fiesta con campanas del deseo.

 

Solo creo.





"Amor Insecto" en la Filba de Buenos Aires (2020)


Cristián Basso (Florencia, 2017)




Manía de Hojas


RIL Editores
Santiago de Chile
2009
Ilustraciones de Fernando Cordovez


Cristián Basso (Temuco, Chile, 2009)


OREJAS

 

 

Lo que sé

no es por tu mirada.

Es la vida arrastrándose

a mis pies;

y la siento venir

detrás de las puertas.


DONDE DORMIMOS SIN SUEÑO

 

 

Las horas degustan

su plato favorito.

Arde tu vida. Y la mía

a punto

de ser ceniza en tu cabello.


ESTANCIA NOCTURNA

 

¡Ay, no cierres la cortina,

la pared está mirando!

No le cierres la timidez

de sus párpados,

que el humo afuera

vuela en lo alto

y el poste en la esquina

lamenta el asfalto.

 

¡Y la calle que habla

con su piedra en la mano!



LA LÍRICA DE LA NOCHE


Y se acaba en esta noche
la lírica de la noche:
un ventanal es todo lo que miro.
Las manos sosegadas de barrancos.
La radio, sin andar; yo, frente a un cerro.
El mundo de esta parte está dormido.
Me quiero en el latido de la bruma.
Está la noche entrando en su noche.
Me quiero aquí desnudo en la terraza,
mirándome estos pies que no son míos.
Adentro, ni llamadas ni ropas repartidas,
ni sábanas luciendo los restos de unos besos.

El mundo de esta parte está dormido.



LAS TAZAS LLENAS DE BESOS


A Maximiliano Basso Benelli

 

Las tazas son los seres

más llenos de besos,

llevan sus costados y sus bordes

llenos de besos guardados,

aunque sus muros de loza

no se abran amorosamente

para recibir mis labios.

 

Yo he besado más las tazas

que las mejillas transparentes 

de los vasos.

Al poner mis labios en ellas,

recojo besos enterrados,

y me sumerjo, idilio adentro,

en los rincones de los jarros,

para tocar a diario

sus enlozados bordes.

 

Últimamente,

estoy besando sus figuras,

y veo con los ojos cerrados

de otro mundo…

 

¡Las tazas llenas de besos!



Cristián Basso en la presentación de Manía de Hojas
Universidad de las Américas (octubre de 2009)


Andrés Morales, Cristián Basso y Annamaria Barbera 
Presentadores de Manía de Hojas
Feria Internacional del Libro de Santiago de Chile (2009)


Presentación de Manía de Hojas en Universidad de las Américas

El amor insecto






RIL Editores
Santiago de Chile
2003
Prólogo de Verónica Jiménez



Santiago de Chile, 2003



ABRÍ PUERTAS

 

 

Abrí puertas

y desencuentros;

un vacío de sollozos

sin ecos.

 

El árbol oscuro

se ha deshecho

de horas valiosas,

de frutos negros.

 

He palpado osadía

y espejos;

garganta violenta,

cósmico vuelo.

 

¡Cuerpo y Alma,

empecemos!

NI LA LLAMARADA...

 

Ni la llamarada para el solitario

de la boca herida.

Le duele la sombra y su llanto

son pisadas que no alcanzan horizontes.

Déjalo dormir, arrópalo primero.

No vaya a ser que con el agua

la noche lo cubra de lodo.

Óyelo hablar; óyelo mucho.

Su voz habitará tus manos

cuando acaricies. Él te abrirá

la puerta cuando el amanecer

te bese con zumbidos.

 

No llores así: 

la pena también tiene esqueleto.



ENCÚBREME EN EL SUEÑO

 

Encúbreme en el sueño

la caída lenta del olvido

para llegar, antes del alba,

libre de miedos, alegre de sonidos.

 

Temo decir a oscuras

palabra luminosa que olvidamos

desde niños.

 

No cedas a la pena

si el árbol es más viejo que el racimo.

Y el mundo, un infierno diminuto

para los dos: manzana y paraíso.



Alalia





Editorial Tiempo Nuevo
Santiago de Chile
1994
Prólogo de Samir Nazal
Portada de Félix Vega



Con Samir Nazal (Plaza Manuel Rodríguez, Santiago, 1994)

DELIRIO


Ahora todo está en juego. 
Las ventanas se recuestan 
en la cicatriz de los mundos. 
Los golpes caen fuertes. 
La tiniebla de llorar 
y retener las lágrimas por dentro. 


Ahora todo está en juego. 
Las fiebres de la conciencia 

arden quemando. 
La piel ha perdido 

sus pinturas. 


Ahora todo está en juego: 
los párpados se cierran 

vencidos. 


Todo está en juego 
y si no muero 
es un milagro.


ABRIENDO EL HIGO

 

 

 Abrí la carne del higo;

una espesa noche 

me sucumbió de sabores;

una sensación de culpa

me acusó desde adentro.

Abrí la carne del higo

y una lágrima dulce

me invitó a la mesa;

las ondas de su centro

arrancaron mis raíces.

Abrí la carne del higo

y la gente minúscula

gritó desde el fondo;

los niños aseguraron

las mieles interiores.

Abrí la carne del higo

y al abrirla

no fui el mismo.


MAREA ALTA

 

 

La noche es un astro entre nosotros.

Cabalga solitaria en la laguna.

Se ahogan las estrellas en la luna.

Cabalga la noche como un potro.

 

 La hierba nos ata y no sabemos otro

sino el canto que se clava en la duna.

Se repite el silencio en la laguna,

la noche es un astro entre nosotros.

 

 En el mundo la tierra nos encuentra

simulando dos cuerpos que se duermen,

balanceados como frutas siniestras.

 

 Padecemos la luz mientras se adentra

el sentimiento con su capa inerme.

Vamos creyendo que la noche es nuestra.


TRANSCURSOS

 

El tiempo 

araña las puertas.

Quiebro los instantes,

los ángeles traspasan el cielo.

La vida nos obliga a vivir.

 

Y el tiempo

araña y araña las puertas.



Con Alcira Soust Scaffo (Plaza del Entrevero, Montevideo, 1993)
A Alcira Scouts Scaffo está dedicado "Alalia"

12 de enero de 2022

De "Alalia"




SERES

 

Se besan en el tiempo,

en la distancia más íntima

se abrazan.

Las horas son el cosmos,

siempre la misma hora de los seres,

siempre las máscaras del canto.

 

Los seres,

camino adentro,

hacia el sol más alto que la luz,

van con los pasos antiguos,

con la de sobre los hombros

como la única lágrima

despedida al cielo.

 

Van al olfato de la tierra,

al beso detrás de las cortinas,

al escapulario del pasado.

 

Se recuestan, se aman

sobre una isla quieta,

traducen el polvo de la muerte

en aves solas

y buscan lo eterno

en estas cuatro paredes.





16 de noviembre de 2020

"Amor insecto: Las dependencias de la afectividad" (Reseña de Nicolás Poblete Pardo en Revista Cine y Literatura)


El poemario del autor chileno Cristián Basso Benelli (publicado por la editorial bonaerense Caleta Olivia, en 2019) es una bella obra plástica y literaria, trabajada bajo la disciplina artística con la cual se esculpe un haiku.

Por Nicolás Poblete Pardo

Publicado el 15.11.2020

Amor insecto de Cristián Basso Benelli (Santiago, 1976) fue publicado el año pasado (2019) en Buenos Aires, por la editorial Caleta Olivia, casa impresora que se destaca por difundir poesía y narrativa contemporánea.

Esta cuidada edición constituye un gran aporte a la trayectoria del poeta y académico, quien ha publicado, entre otros, volúmenes como Alalia (1994) y Manía de hojas (2009).

Asimismo, Basso fue uno de los responsables de sacar a flote un legado único, que era una deuda para nuestra poesía nacional. La voz del poeta y gran mentor para más de una generación, Samir Nazal, fue hecha libro (con Daniel Pizarro) el año 2019, gracias a la hermosa edición Pastizales del espejismo (Cuarto Propio).

Amor insecto es un bello poemario, trabajado con la disciplina con la que se esculpe un haiku.


Reseña completa en:

https://www.cineyliteratura.cl/resena-amor-insecto-las-dependencias-de-la-afectividad/




2024: aniversario de «Alalia»

(Ilustración de la artista francesa Clo Guigues) SONIDO     Una lengua de pájaro -el verde-. La lluvia en su casa   -y en la mía-; dos ojos ...